Я, и правда, немного художник,
В краску грусти прибавлю себе:
Сотни рифм и луну из прихожей,
Что уснёт на знакомой стене.
Лунный камень лежит на ладони,
Я пишу ему тихий сонет.
Он один этот замысел понял,
Окуная в палитру рассвет.
Кто-то скажет, что кисти негожи,
Что повыцвели сны и слова,
Сам художник стал старше и строже,
И хмельна от вина голова.
Пробудилась лазОрева птица.
Утро новое - новый полёт.
И мечте суждено опериться,
Сбросив ливней уныния гнёт.
Художник
© Copyright: Алёна Валеева, 2022
Свидетельство о публикации №122080906660
Свидетельство о публикации №122080906660
Рецензии