Каждый третий — лишний,
Седьмой — счастливый,
Все мечтаем: "Наступит час!"
Утром летним
Иль ночью зимней
К нам придёт наш последний шанс.
Жизнь готова —
Проспишь; и снова,
О, Господь, что ты спросишь с нас?
С белым снегом,
С холодным ливнем,
Мы теряем в который раз. . .
Записки — ручкой,
А мысли — рифмой,
Исчеркаем без приукрас.
Флагом рваным?
Победой? Гимном?
Чем закончишь ты свой рассказ?
Утром летним
И ночью зимней
Вспоминаешь ушедший час.
Мыслью томной
Иль словом длинным,
Спросишь: радость найдётся в нас?
И молитву пошлёшь,
И надежду,
Чтоб хотя бы на этот раз,
Вдруг уйдя,
Да не стал последним
Тот заветный счастливый шанс.
Шанс
© Copyright: Александр Крыло, 2022
Свидетельство о публикации №122080906389
Свидетельство о публикации №122080906389
Рецензии