Город забытых зонтиков. Визави

фото на пленку попало совсем не случайно –
есть у момента одна неизбежная суть:
если его оторвать от контекста реально
сти-х-нет(?), но будет звучать регулярная грусть
в том, регулярно стучащем, которое изнутри –
тлеет тихонько пока изменяется всё.
мысли о прошлом не в силах течение
вспять вер-нуть,
ну и прекрасно – для фото есть место своё.

из реггетона не выйдет
хорошего соуса
для зимних бурь и осенних дождливых
ночей...
слышится хриплое пение
древнего голоса
где-то в груди:
ему веришь гораздо верней.

разнообразие взглядов
на свет через щёлочку
делит на пеструю гамму –
тем ярче наш быт!
скука отложена в ящик
на дальнюю полочку;
чайного дерева цвет нам,
понеже, простит.

падуба вечного происки
в тыкве нам - хлеб наш днесь.
мы - обветшалые дети
зеленой листвы.
корни, цепляясь за прошлое,
тянут к земле.
я весь
вслушиваю себя в песни
в кругах годовых.

тянутся соки вверха - это правило первое;
листья берут в верхнем мире
и цвет и любви
толику;

третье - запомька - мы будем,
наверное,
там, где гуляют возможные все визави.


Цикл 2014-2017