Пока не пишутся стихи,
а только пристально живётся,
ты замечаешь - у колодца
слагают песню мотыльки.
Звенит роса в густой траве,
предчувствуя напевы утра.
И медлит день бежать, как будто
он расплескает звуки все.
Гудит мелодия цветов
пчелиным счастьем первозданным.
Качнется створка старой рамы -
впустить симфонию садов.
Так напевает свой куплет
душисто - пряный, нежно - знойный
июль.
И гул гармоний стройных
Идёт к тебе сквозь дивный свет...
Мелодия
© Copyright: Наталья Кузницына, 2022
Свидетельство о публикации №122080902508
Свидетельство о публикации №122080902508
Рецензии