***

Что там, за этой дверью?.. Кто мне бросает вызов?..
Сколько в реальность нынче тёмных сплелось теней?..
Может быть, мне откроют, всё-таки, эту визу
в дивные земли боли прожитых кем-то дней?..

Может быть, всё, что нужно вялым таким бродягам -
это усталость в тусклой от суеты душе?..
Что там, за новым текстом?.. Чьих родников бодяга?..
Смешана кем для мира полуглухих ушей?..

Ровные стены улиц мне горизонтом стали
и предрекли суровый шаг для прогулок… Им
я воздаю насмешкой за черноту печалей
каждого дня, в котором мир превращают в дым…

Мне-то, глупцу, казалось, прежних надежд картины
прочно прибиты в залах старых моих друзей,
тех, что уже когда-то молча стреляли в спину,
чтоб поместить свой выстрел в дури моей музей…

Снова ошибся? Сколько ж можно лепить фигурки
образов старых духов, писаных между строк?
Мне ли бояться смерти в Б-гом забытой дурке,
если я сам - лишь крови, бьющей меж рёбер, ток?..

Сверху над нами то же, что исчезает снизу,
так что, ответ, по сути, это и есть вопрос.
Что там, за этой дверью?.. Кто мне бросает вызов?..
Дьявол ли, рвущий душу?.. Или живой Христос?..