Вот вечер томной волокушей,
Скрипя, пропарывает дремь,
Зевоту города. Послушай,
Как ветер умер ровно в семь,
Как плети солнца-властелина,
В последний раз, на посошок
Хлестают горизонт. Пугливо
Крадутся тени на восток.
И пёс носатой мокрой мочкой
Меня толкает - не уснуть.
Я сам-то не совсем порочный,
Но, не исповедим мой путь.
Не просит грешность покаянья,
Не славит, гложет и бранит.
Под пенкой молока в стакане
Любимый кофе. Малахит
Твоих с искринкой глаз напротив -
Лукавый взгляд, шальной зрачок.
Луны преспелый кабачок
Кусает ночь... И я не против!
Слезой по стопке - коньячок...
Правильно пить правильный коньяк
© Copyright: Жиркевич Сергей, 2022
Свидетельство о публикации №122080800924
Свидетельство о публикации №122080800924
Рецензии