Я знаю, я, наверное, мечтатель,
Вновь улетела в край иной,
Напоенный звенящей тишиной,
Где над рекою абажур лесной,
Где каждый чуть поэт или писатель.
Я? Я пропиталась запахом полыни,
Колюче горьким, очень крепким,
Невероятно-серебристым, терпким,
Степным, пьянящим и, возможно, редким,
С осколками душевных линий.
Я понимаю, почему я средь берёз,
Над бесконечной удивительной рекой.
Здесь мне тепло и я окутана мечтой.
Я птицу счастья здесь держу рукой.
И потому лечу сюда, в волшебный Плёс.
Плёс – ослепительный магнит для вдохновенья.
Шаляпин думает, мечтает у реки.
На горке Левитан. Вот взмах его руки!
Дерзнула и спросила, как кладет штрихи.
Плёс - фантастический родник для озаренья.
Мой Плёс
© Copyright: Татьяна Серегина Юр, 2022
Свидетельство о публикации №122080806844
Свидетельство о публикации №122080806844
Рецензии