Усталость гробового сна,
где теснота в плечах.
Не потянуться - плоть дурна,
и пыл её зачах.
Не выгнать из башки червя,
что нудно сверлит мозг.
Уже заглядывал, смеясь,
ко мне ИерОним Босх.
Куда теперь? Да ни куда,
душа-то вне меня.
Не для неё пришла беда -
ко мне - средь бела дня.
Лежу ни с кем, и тухнет плоть,
но мозг мой не затих,
а продолжает чушь молоть,
диктуя этот стих.
Гробовое
© Copyright: Алексей Ченко, 2022
Свидетельство о публикации №122080806265
Свидетельство о публикации №122080806265
Рецензии