Мыслей ворох своих
собираю по прутикам в веник,
Посредине свяжу
паклей высохшей прошлого лет.
Понимаю давно —
не хозяин для них, а я пленник…
И кому-то на зло
мой в шкафу запылился скелет.
И стучатся слова
по зубам ударяя, и в челюсть,
Непонятно одно, —
Как слова могут так ударять?
Может быть их спросить
я об этом когда-то осмелюсь,
Утомляя меня
они станут затем умолять.
И красивая жизнь
парусами придуманной сказки,
На простор унесет,
где бушует один ураган.
Мы не видим всего…
Надоевшими кажутся краски,
Как умеет увлечь
за собою невинный обман.
Мы не видим всего
© Copyright: Николай Игнатков 2, 2022
Свидетельство о публикации №122080804697
Свидетельство о публикации №122080804697
Рецензии