Белое

Я хочу словами с собой играть.
Зачерновиковить свою тетрадь.
Исповедать исповедь в горла срыв,
Избавленьем выболеть гной-нарыв.
Выводить, зачёркивать и марать.
Из поклона истово в исполать.
Чтобы вдоль, да вдоволь, да поперёк.
Чтоб ни чорт, ни бог разобрать не мог.
Чтобы только мой, впившись в почерк, глаз
Не болота — неба бы видел вязь.
Чтобы только мне, коли будет срок,
Налопатить-выполоть борозд строк.

Я хочу. Объёмно, как горизонт.
Велико, глубоко, как Эвксинский Понт.
Но звончей. И, значимо, в холод злей.
Ближе к Белому с тех, из моих морей.
И твердо, как камень карельских скал,
Где искал меня, кто себя искал.
А нашёл — так выбелил от чернил.
Руки, лоб в Клюшихе мои умыл.

От того ль не пишется мне теперь,
Что в распашку дверь моя без петель?
Что пудовый сброшен, разбит замок,
Что засов, ржавея, лежит у ног.
Что из сотен троп, где ходила я
Мне одна осталась, и та — твоя.
От того ль рассыпались стены строк,
Что потерян пальцами был курок?
Что в углах не ткут пауки сетей,
Что ничейно стало уже твоей.
Что мою снёс паводком стать плотин
Тот, кому как ветру до паутин.

И белей, чем белый моя тетрадь.
А ведь лето — было, о чём писать.
И опять все рифмы в сентябрь свалю,
Ни строки, ни слова не вымолвлю.

8 августа 2022 года