Бухта

Скольжу куда-то, чувствуя порыв,
обманываясь весело и сладко,
как смазываю словом "позитив"
подшипники разумного остатка…
Вот эта бухта ржавая везде,
тут при звезде кривая волнолома
давно стареет в йодистой воде,
но блещет видом никеля и хрома…
Забытый мир неназванной страны,
любая жизнь тут вместится комодно,
здесь от безлюдья выше тишины
накат волны страдает однонотно…
Случайный двухколёсный человек,
с ним только цель и малая котома,
он едет в гору, едет там, где снег,
и виден кубик крохотного дома…
А вон у той бесцветности двери
сидят и пьют невидимые боги,
там два столба, возможно, фонари,
как два слепых свидетеля дороги….
Гранитный камень красный, что томат,
с ним явно дружен ветреный огранщик,
предположу, что двести лет назад,
на этом камне вёл тоску шарманщик…
Скольжу куда-то, чувствуя порыв,
фантазия, наверное, уместна,
уходит бухта в точки перспектив,
где ждут её безвременье и бездна…
Так хочется во всём осиротеть,
под этот вальс на медленном концерте,
здесь хорошо уснуть и умереть
не отличая шум волны от смерти…

2021г.