Привет, дружок, писать мне надоест,
как курицы вернутся на насест.
И я за стол сажусь с утра пораньше.
Пишу свои каракули до ланча.
Года меня на сон пока не тянут,
а уши, если пассия, не вянут.
А ты, как силы, раж распределяешь?
Надеюсь, по Эдему там гуляешь.
Единственное, что мой ум смущает:
ведь мы приходим в этот мир нагими.
И там, выходит, быть должны такими,
кто этот мир навечно покидает.
Но как же быть с"пестами" у мужчин?
А твой не всякой дланью и прикроешь.
Наверно, там и нет таких лесин,
листом с которых ты его закроешь.
Не буду я сегодня и писать
ни о житье, ни о делах опасных.
Их много. Стоит только лишь начать,
и сразу же поймёшь, что всё напрасно.
Ведь наши сути разные теперь.
Мне твой покой ещё пока не снится.
У нас сейчас всё может в миг случиться.
Покой, смирение лишь для глухих тетерь.
Письмо другу. 4
© Copyright: Юрий Потапов 3, 2022
Свидетельство о публикации №122080801648
Свидетельство о публикации №122080801648
Рецензии