Он нашу Матушку радел,
Оголил её пред миром,
Покорить враньём сумел,
На минуту став кумиром.
И мертвецкая мгла
Среди сорванных "крыш",
Восседают тела,
Делят поровну шиш.
А в покойницкой блеск
Расфуфыренной знати.
Там безумства гротеск
Исковерканной стати.
И в далёкой глуши
Пишет старец икону,
Как Отелло в тиши
Душит в нас Дездемону.
Он нашу Матушку раздел...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122080700825
Свидетельство о публикации №122080700825
Рецензии