***

Не светлая у меня лирика.
Пишу о том, что болит.
Вовсе не важно слово,
Но о том, что душа говорит
Я молчать не намерена боле,
И ножом протыкая ладонь,
Истекая холодною кровью
Я выбираю заката огонь.
Моё счастье заложено в этом
Но любой безобидный"пустяк"
Обгнувши мне руку браслетом
Будет шрамом, оставив синяк...


Рецензии