пережить бы зной

Переждать бы дождь, пережить бы зной,
всё-то нам не так, всё не слава богу.
Заглянул бы кто, помолчал со мной,
если блог пустой, то не нужно блога.
Нет каких-то записей на стене,
дождь - стишок, а зной - обойдёмся малым,
афоризмом, только не обо мне.
Люди ждали, только вот наломал им -
ни-че-го в такие-то времена.
О себе ни слова, кропаю вирши.
Чай к дождю, а к зною - бокал вина,
я же от известности не завишу.
Мог бы личный сайтик, да ни к чему,
в текстах всё - о жизни, любовях, сплетнях.
И ещё - подвластное не уму,
а душе бывает в стихах последних.
Потому что время летит в сети
так легко и быстро, что и не вспомнишь
тех людей, кому не сказал - прости,
тех людей, кому не пришёл на помощь.
Потому в реале сидишь и ждёшь,
понимая - время сейчас иное -
без любви так тошно писать про дождь,
без ответной - скучно писать о зное.

***

Спиртовый столбик в градуснике замер,
любая мысль звучит в мозгу, как зуммер,
расплавлен миг, не мир, но меч, увы.
Жара и август, битва не на шутку,
вперёд, назад, и всё довольно шатко,
но красит красным кончики травы.
Уже под сорок. Рта не разевая,
ведут солдат комбаты в штыковую,
то город взят, а то и снова сдан.
А писарь старый, роясь в новой ранке
и чертыхаясь, пишет похоронки,
помарок нет, хоть пьяный вдрабадан.
Горит земля, с утра прилётом взрыта,
есть новый орден с камнем в три карата,
предатель есть - пойдёт под трибунал.
Осталось много, беженцев немало,
двухсотых тьма - на фарш перемололо,
шакал-эксперт, который "так и знал".
Вот мать стоит, а вот жена и дети,
кормильца нет, есть только эта дата,
здесь из гранаты вырвана чека.
И колет смерть в глаза, как стекловата,
уходит август капельками света
и вытекает в дырочку зрачка.