Все ближе полночь.
Долгожданная прохлада
ленивым штилем
разольется в деготь тьмы.
Ни облаков, ни звёзд,
наверняка, так надо,
погодой ныне управлять
бессильны мы.
Но нам пророчат
надоевшие рассылки
жару под тридцать,
дней ещё на пять,
А разум верить хочет,
что посылкой
нам тучи ливни
принесут опять.
Не спит в ночи
мой миллионный город,
лишь чуть затих,
не часто бьётся пульс.
А вечер пятницы-
такой прекрасный повод
за город проложить
отличный курс.
Уже суббота
пробирается к рассвету,
но все ж,
Ново- Садовая не спит,
Сквозь август цедит городское лето,
надолго отлучаться
не велит.
В элегии полночных философий
родиться может эйфорийный стих
пригрезившихся городских утопий,
где день минувший был одной из них.
Стерильной синевой откроет небо,
как утренним ключом,
грядущий день,
И четко отделив
от правды небыль,
оставит от прошедшего
лишь тень...
В ночь на субботу
© Copyright: Виктор Новихин, 2022
Свидетельство о публикации №122080600968
Свидетельство о публикации №122080600968
Рецензии