В горькой мгле предрассветной мне слышится тихо: нет.
Я живу с этой раной, пытаясь её понять.
Здесь так много кого – и красивее, и умней,
Только ты среди всех выбираешь опять меня.
Плачет небо чистейшим светом; моя тропа –
Между строк и камней, степей и ручьёв лесных.
Мне стихи не дают ни радоваться, ни спать,
Только я почему-то опять выбираю их.
Вовсе я не большая, не взрослая. Я – люблю,
Обжигаясь и плача, не зная, как с этим жить.
Это словно деревья, расцветшие к ноябрю,
Словно мёртвый прозрел, что веки давно смежил.
Умоляю, не рань; возьми и оберегай
Это море: ему неведомы берега.
Прозрение
© Copyright: Елизавета Мордвинцева, 2022
Свидетельство о публикации №122080605094
Свидетельство о публикации №122080605094
Рецензии