Я очнулся от сна...

Я очнулся от сна - ни вины, ни вина,
ни вчерашних газет, ни покрышки,ни дна,
ни селедки, туда ее в дышло.
Оглянулся - как странно: а где же страна?
Ни страны, ни струны, ни родного окна
и ни времени - время все вышло.

Время вышло, и скрипнула жалобно дверь.
Мне его не догнать - слишком много потерь,
слишком много "теперь" и "потом", и "успеем".
И колодцы дворов пьют отчаянный свет,и
и гремит детвора погремушками лет,
и зубами дракона мир дольний засеян.

Как случилось... А что же случилось? Пожар?
Или сердце не видит больничный радар?
Или, может, Всевышний свое предпочтенье
отдал прозе, и больше стихи не нужны?
А стихи - не стихи без извечной войны
между внутренним светом и внешним затменьем.

Не прогнать сквозь ружейное дуло быков,
к небесам не подвесить орлиных подков,
не свернуть самокрутку из алого флага.
И ржавеет в сарае заброшенный серп,
да и молот не молод, а, стало быть, сед
и лежит, точно пресс, на рулоне бумаги.

Разошлись, разбежались дороги друзей:
тот - на гордом коне, этот - гидом в музей,
кто ворует по чину, кто лижет подметки.
Плюнув в небо салютом, смеркаются все
по команде: "Отбой!" на ничьей полосе:
те - от славы дешевой, а эти - от водки.

Я и сам променял свои крылья давно
на табак, гарь чужбины, простое вино
и кружусь в хороводе счастливых изгоев,
да мараю бумагу, хоть знаю, плохи
эти, в общем-то, даже совсем не стихи -
так, следы от ударов судьбы и побоев.

Забери меня, сон, утопи в свой мешок
да потуже стяни золотой ремешок,
чтоб не вырваться, не дотянуться до света.
Хочешь, буду котом, хочешь, стану кротом?
Остальное - к чертям, букварям, на потом...
До осенней весны и до зимнего лета.


июль 2022г.