из неизданного 968

Всё суета и чёрствый бублик,
Где дырка - смысл Бытия,
А мы... прикрывшись полнолунием,
Срезаем мак за гранью будней
И давим мутно-белый сок,
Вдыхая опиум всей грудью -
То - умирая, то - воскреснув -
Мессии ждём Второй приход.

Забыв, как выглядит Создатель,
Какая поступь, в чём одет,
Есть ли доверенность с печатью:
Что Он - есть Он, а не обманщик
(По наши души ушлый бес),
Что в дырку бублика прокрался,
И маком смертных искушает,
Вводя безумцев в пятый грех.

От порошка в глазах двоится,
И тор вертИтся под ногами,
И к непогоде кость заныла,
Что в горле похотью застряла...
И не вздохнуть, не помолиться -
Одна мысля: пошло всё прахом!
Быстрей бы заново родиться!
Но... не сейчас, а послезавтра...

Пусть шанс Второй при жизни будет -
Тогда посмотрим: кто кого,
Пока нечистый воду мутит,
Готовя в ложке физраствор -
Коптит свечой огрызок лунный
За зарешётчатым окном.
Пусть Суд, статья (чем чёрт не шутит) -
Вдруг Ангел чашу пронесёт.

И мир окрасит всполох чудный,
И пелена с души спадёт,
Исчезнет сон, цветы проснутся,
Омывшись утренней росой.
Любовь воскреснет в хладном сердце
И кровь по жилам потечёт,
Вращая тор в кромешной Бездне,
Слепой Судьбе наперекор.

И, балансируя над дыркой
Самопознания Бытия,
Мы спляшем огненную джигу
На раскрасневшихся углях,
Сгоревших на арене цирка
Под наблюдением врача -
Как заводная балерина,
Что впала в психотропный транс.