Это письмо до тебя никогда не дойдёт,
потому что поэзия требует слов,
а судьба проигралась, теперь банкрот,
но важничает, будто мне назло,
и теперь сам себе, как говорится, погон.
Сам себе. И не складывается пазл,
только чувства в товарный вагон,
подальше от злых и любопытных глаз.
До конечной станции доезжает знак:
хорошо то, что хорошо, остальное так,
бешенство тигра, всего лишь возня
царей. Ещё не ахиллесова, но пята.
Это письмо… Боже, ну кто ж ещё
пишет письма! В мире имён и цифр
берут «Патреон», открывают счёт
и не заботятся гладкостью рифм.
Выражением лица неотличим от совы.
Данные карты не забывай обновить,
чтоб получить первозданный вид
и щепотку общей для всех любви.
Это пальцем в небо, но я напишу.
Свет горит, дом стоит, из окна — даль.
Но голоса вокруг превратились в шум.
И, если честно, то мне тебя жаль.
5 июл 22 г в 1:30
Это письмо до тебя никогда не дойдёт...
© Copyright: Игорь Умаров, 2022
Свидетельство о публикации №122080507613
Свидетельство о публикации №122080507613
Рецензии