Смерть бросала свое колдовство -
Знать, насытилась кровью, карга.
Нам побольше б патронов на ствол
Да поменьше штыков у врага.
Жребий выпал не мне, не тебе -
Слать приветы в раю ли, в аду.
Кто ушел - не догонят теперь,
Кто не смог - хоронить не дадут.
Смерть играла тоскливый мотив,
Взяв свирель из берцовой кости,
И, прощаясь, шептала: "Прости!",-
Ничего никому не простив.
Самогон раздобыли к утру,
И глотали, давясь и спеша.
Ох тяжел тащат за ноги труп,
И легка на помине душа.
Смерть смущенно топталась в сенях,
И под веником мышь замерла.
Про кого - про тебя ль, про меня -
Брякнет ложка, упав со стола?
Проходи, что стоишь у двери?
Глаз долой, кто помянет вчера.
"Смерти нет",- атаман говорил,
И смеялся, когда умирал.
После боя
© Copyright: Сергей Владимирович Горбачев, 2022
Свидетельство о публикации №122080506125
Свидетельство о публикации №122080506125
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.