Август

Он был последним братом, меньшим,
Отчаянным и разбитным,
Любил вино, красивых женщин,
Легко им головы кружил.
Писал стихи в альбомы звёздам
Да так, что тем не устоять.
Жениться вроде  как бы поздно,
В висках седеющая прядь.
Весёлый, любящий шарады,
И сам загадочен слегка,
Был очень щедр на звездопады,
Ну, не мужчина, а мечта.
С глазами бесконечной сини,
Романтик и... душой дитя...
Хотел, что б все его любили,
И все любили, не шутя.
Девицы пели ему оды,
Ревнуя даже к отраженью,
И не было ему прохода
От длинноногих окружений.
Немножко баловень и ленный,
Вальяжен, нежен и горяч...
И речью необыкновенной
Он завораживал. Хоть плачь,
Его магическая сила
Дарила девам Мир иной...
Не скрою, что и я  влюбилась
В Тебя, мой Август огневой...
Но Ты уйдёшь без сожаленья,
Не вспомнив даже образ мой...
А я, поддавшись искушенью,
Твоею ранена строкой.
Узнал себя, Мой Милый Август?
Ведь это ж точно Твой портрет!
В моей строке Любовь и шалось?
Не прав Ты. Шалости тут нет. Одна  любовь...