Маета или День, в котором был ты

День был хорош уж тем одним, что – день.
Сиренево невестилась сирень,
Простые рифмы в строчки прилетали,
А я их не гнала – пускай жужжат…
И мир мой волен был и не зажат,
Неуязвимо прост и гениален.

И в нём был – ты, кто страховал мой стих
От множества поспешностей моих,
Нелепостей, оплошностей, гордыни,
Приглядывал за мной и охранял,
Спасал меня же – от самой меня
И в этом дне, и в тысячах доныне…

…Когда же обозначился закат,
Кровав, непоправимо виноват,
День поделив на две неравных части,
То заметались птицами без гнёзд
Слова мои… Мир перестал быть прост.
В нём поселилось долгое ненастье…

И с этой маетой своей – одна,
Ни от чего я не защищена.
Я даже небо попросить не смею,
Как будто не молилась никогда.
И знаю то, что время, как вода,
Всё унесёт. А я останусь с нею…

…Нельзя искать сочувствия ни в ком,
Кто с маетой хоть коротко знаком…
Всё правильно, всё так, живым – живое.
Вернутся присмиревшие слова,
Опять предъявит жизнь свои права,
И новый день взойдёт над головою…