Пытаюсь

Сочинять пытаюсь, рука не слушается,
выводит чёртиков, вензеля, чьи-то рожицы,
за спиною бельё на верёвке сушится,
а где-то апельсинки от осинки не рОдятся.

Эта жизнь - воплощенье высшего?
Устремленье в познанье духа ли?
И гвоздём программы мысль слышится
по стеклу повседневности засиженном мухами.

В этой мысли особой нет привычного,
словно ветка замёрзшая ровно в июле
и ложится вместо строки обычной
на бумагу рожица с синяком на скуле.

Ей под глаз бы кляксы Роршаха поставить,
но стыжусь - не рожица в чём виновата,
что строку не облёк в блестящий фантик,
что в руке перо и оно херовато.

Ну а если рожица - моё эго, личность,
бить ли стоит в себя жадно как в бубны?
В жизни я человек довольно приличный,
только факт данный не исключает грубость.

И волна за волною войдёт отрицанье,
сгусток злобы внутри огоньком затеплится,
всякий скажет психолог - признак страданья,
а страданье поэта - не мычит и не телится.

Разорву, испохаблю листок на части,
разбросаю обрывки по всем закоулкам,
успокоюсь - пусть не совсем, отчасти
и настроюсь на мысль в пустоте гулкой.