Говорят, мы ватники. Нехай брешут.
Солнце пробивает над Донецком бреши.
Говорят, мы дети Мордора и России.
Слёзы твои не ко времени, сыне.
После вода омоет от чёрной сажи
город и человека в нём каждого.
Из камней соберём разрушенную часовню.
Орда моя, голову не склоняй, стой ровно.
Почвы твои болотисты, чернозёмны, глинисты.
Порода — с драгоценными примесями.
Травы шумят на взгорье, поют Осанну.
Сыне, мы дети Его. Все до единого званые.
Сыне
© Copyright: Наталья Добаркина, 2022
Свидетельство о публикации №122080405613
Свидетельство о публикации №122080405613
Рецензии