Пока - никак!

Мне в меру - всё. Ничто - не слишком.
Диапазон любых страстей
знаком со мной не понаслышке.
Стихи пишу "с младых ногтей".

Во мне эмоций скрыты сотни.
Устроить драку - не вопрос.
И потому всего охотней
впадаю я в анабиоз.

И позабыв крутые рифмы,
я льщусь на прозу, но - увы! -
горячий ген (монголов?, скифов?) -
сидит в подкорке головы.

Он там, ворочаясь занозой,
слетает словом с языка...
Когда-нибудь смирюсь я с прозой...
Смирюсь... потом... Пока - никак!..

       * * *
             (Не суждено...)

Не суждено стать писателем, видно,
так и погрязнешь средь слабеньких рифм;
список метафор, до нудности длинный,
мне задаёт обязательный ритм.

Так и ложишься в Прокрустово ложе.
Влево ли, вправо ли - тут же расстрел.
Даже Господь тут, увы, не поможет -
тоже зевает со мной на заре.

Борется мозг с застарелым некрозом;
только некроз удивительно хитр:
крепок, как пень, что касается прозы,
и продуцирует - только стихи ))))):