Мартовским вечером отчим на глетчере.
С палочкой отчим на глетчере. С его-то печенью.
Как занесло тебя, милый, на глетчер-то?
Может быть мамочка двинула плечиком?
Ты на морозе стоишь без пальто.
И помочь тебе нечем.
Сила какая швырнула на глетчер-то?
В этот праздничный, мартовский, солнечный вечер.
Может сам ты пустился в полёт?
Может ждёшь вертолёт?
Кажется мне, что надеяться не на что.
Отчим на глетчере смотрит вперёд.
Мороз — минус семь, приблизительно.
Глаза слепит лёд.
Но он не заплачет, пока не умрёт.
А умрёт— не заплачет.
Он просто замерзнет и станет прозрачным.
А глетчер, хоть медленно, но в долину ползёт.
И он доползёт. Только летним уж вечером.
Вот тогда и слеза упадёт.
Глетчер
© Copyright: Лев Повзнер, 2022
Свидетельство о публикации №122080404780
Свидетельство о публикации №122080404780
Рецензии