Цветы растут из-подо льда

Мои цветы растут из-подо льда
февральских дней – вдыхая сон и нежность.
Чтобы потом, растаяв без следа,
продлить не сон, а только неизбежность,
идущую из томной глубины
хрустальных вод. Но пусть земные трутни
не ждут, что я – лишившись тишины,
решусь впрягаться в немощные будни;
что я смирюсь с невзрачностью и злом,
повергнув в грязь следы былой надежды.
Я не стремлюсь украсить грудь крестом
и не ищу монашеской одежды,
хотя привык молчание ронять...
О, где же то земное государство,
в котором день не будет продолжать
нести в себе притворство и лукавство
прошедших дней. Я слышу мыслей зов.
И не вернусь домой, забыв черты улыбки
на подоконнике, в одном из тех домов,
где так легко свершаются ошибки;
где меркнет свет; где в сонной тишине
горит свеча дрожащим менуэтом.
Ничто не сможет извести во мне
желанье быть всегда твоим поэтом.
Но пробил час! И тает шёлк ночей.
Дрожит рассвет, молчанье рассекая
так широко, что стая голубей
не долетит до призрачного края
своих надежд. О, бедные цветы,
на них смотрю я с горьким сожаленьем,
как на пример невечной красоты:
они угаснут вместе с настроеньем.
А ты живёшь. И нежностью своей
несёшь любовь – в туман да шелк одета.
Оставшись пленницей постели и ночей,
ты станешь жертвой нового рассвета.