Перебираю я страницы,
Не сетую и не кричу.
Да, не в Париже я, не в Ницце,
В России я. О том молчу,
Что снились мне когда-то страны,
Где будто Рай, и я лечу
В каком-то розовом тумане,
И всё мне даром, по плечу.
И просыпаться было страшно –
Вдруг исчезал ночной дурман.
И возвращалась я ужасно,
Когда рассеялся обман.
Я снова здесь, в своей квартире,
В тех жалких метрах, но моих,
И не нужна чужая вилла,
Мне хватит тесных городских.
Там речь совсем уже иная,
Натянуты улыбки, смех,
Хоть у меня она другая,
Но это же совсем не грех.
И слово крепкое, пусть с матом,
Мне греет грудь. Ведь без него,
Хотя оно и хамовато,
Мужик не свяжет ничего.
Зато, когда печаль настанет,
Когда в мой дом войдёт беда,
Он первый руку мне протянет,
Пусть без улыбки, но всегда.
Мне так важны мои просторы,
Здесь ещё много воронья,
Но я, куда ни кину взором,
Кругом здесь Родина моя.
Перебираю я страницы...
© Copyright: Алевтина Веселитская, 2022
Свидетельство о публикации №122080404261
Свидетельство о публикации №122080404261
Рецензии