В душе темно, на сердце пусто:
Неужто жить бывает гнусно?
В холодный пот бросает снова
Та предстоящая дорога.
И каждый шаг пропитан грустью,
Ничтожностью бытья и мутью,
Что в голове дни напролёт
Всё бдит и бдит - не отстаёт.
Зачем же мне творить искусство?
Зачем обманывать, ведь пусто
В главах уж тех, кто посмотрел,
Послушал иль со мной пропел,
В сердцах на следующий день
о творчестве моём лишь тень.
Зачем же мне творить искусство?
© Copyright: Софи Осипова, 2022
Свидетельство о публикации №122080400352
Свидетельство о публикации №122080400352
Рецензии