На своей земле

Ветер встаёт быстрее. Толкает тёмные камни плечами.
Солнце не греет. Сурово будит его лучами.
Дом сонно вздыхает, ёжась привычно от холода,
и открывает глаза в недрах древнего города.

Он знает, как здорово молча стоять на окраине.
Скрываться от жадных взглядов чужих гостей,
приехавших издали ради пустых вестей.
Тех, что боятся случайно остаться крайними,
И, проведя с ним ночь, исчезают отсюда прочь.

Сбегают от неуютного шепота гордых стен.
Он их не винит. Сам покинул бы насовсем
Улиц мощеных запутанный лабиринт.

Есть ведь места, где солнце с утра палит!
Манит неспешной воды голубая гладь.
Лучший курорт для жизни - ни дать, ни взять.
Слышал рассказы кочующих птиц по весне.
Пару раз даже видел его во сне…

Вдруг встрепенется под брызгами шумных волн
(каплями этими напрочь просолен он)
И улыбнётся тихо: себе ли врать?
Если бы мог хоть единожды выбирать,
камня б не сдвинул с промерзшей своей земли,
Где лишь на сутки швартуются корабли.