Усыпана осколками земля.
Где раньше были минные поля,
Сейчас осталось раненое эхо.
Трагедия, несчастье, анекдот?
Всё сыграно до маленькой из нот,
И раньше было вовсе не до смеха.
Развенчан романтический герой,
И то, что было страшною игрой,
Осыпалось, как груда декораций.
В спектакле, предназначенном судьбой,
Был кем угодно, только не собой.
О, Боже, да могло ли так казаться?
И боли на сто тридцать децибел,
И, раскаляясь, был почти что бел.
На выходе - лишь горсть стихотворений.
За что, зачем сто копий поломал?
Понять, что ты вторичен, очень мал,
Пылинка, лишь одно из всех творений.
Бывает, рассуждаешь как большой,
Но, как блоха, подкован ты Левшой,
И пляшешь, будто ключик повернули.
Финал. Я совершенно не ропщу
И больше виноватых не ищу.
Я праздную - ведь мне меня вернули.
Финал
© Copyright: Новикова Виталия, 2022
Свидетельство о публикации №122080306277
Свидетельство о публикации №122080306277
Рецензии