Поминальное...

                моему отцу...
О чём плакал дождь той осенью томной,
Путь застилая ковром от берёз,
Отца провожая дорогою скромной
В мир неизведанных призрачных звёзд.

Венки плели ветры из пихты у дома,
Где память, устав от тяжких оков,
С бутылью сивушного самогона,
Зависла на стрелках пыльных часов.

Что помнилось ей, непутёвой старухе,
Как видилась в линзах души та пора,
Когда не летали, как липкие мухи,
Над нами глаголы он"жил", я «была».

Уронит кукушка двузвучное слово,
Захлопнет на ставни пугающий час,
Чуть позже откроет, откроет их снова,
И будет, всё будет, но только без нас.

Что помнилось ей, непутёвой старухе,
Не знать не сейчас мне, не ведать потом:
К чему ей копаться в рассыпанной трухе
Безумных его несчастливых годов?

Лишь ветер вернёт на мгновение стрелки,
Годков, эдак, тридцать беспечно назад:
Для вечности срок неприметный и мелкий,
А сердцу дарующий жизненный лад.

Нальёт мне старуха сивухи, истома
Погасит костёр прощального дня,
И ветер, кружа, у отцовского дома,
Обнимет счастливых его и меня.

Присядь у печи незатейливо, тихо,
Моя безутешная горькая грусть,
Со мной ощути безотцовщины лихо,
Жил - мучился, с миром покоится пусть.