***

Утро ворвАлось сквозь веко шторы,
Столик, газета, пустая чашка
В воздухе призрак вчерашней ссоры
И смятая комом лежит бумажка

Спрятавшись в складках тетрадных линий,
Плохие стихи умирают строчкой.
Так и не став ни криком, ни пением.
Что там за шторой? По прежнему облачно.


Рецензии