не фунт изюма

Вокзальный гомон, в нём синхронно
звучат слова прощаний, встреч,
ни многолюдности перрона,
ни беспокойству не перечь.
Вокруг сидят на чемоданах,
своих не видя средь чужих,
встречающие долгожданных,
те, кто потом проводит их.
Ты ждёшь её. Узнаешь, вспомнишь,
обнимешь - так же хороша...
И дождь тебе окажет помощь,
о зонт стеснительно шурша.

***

Не "за". Но кто-то и не "против".
Откладываю лист, испортив
начало матерной строкой.
В окне спокойный август, сухо,
и кошка лапой моет ухо.
Гляжу и думаю - на кой,
когда друзей война подмяла,
и тех, кто "против", очень мало,
и очень много тех, кто "за"...
Горящий дом, а возле бака
хрипит в агонии собака
и смотрит пристально в глаза.

***

О чём ещё... Сомнений уйма,
ведь жизнь прожить - не фунт изюма,
и опыт есть, и тем полно.
Но мысль вихляется, безумна,
не хочет лечь на полотно
бумаги белой. Что в ней скрыто?
Усмешка денди-сибарита,
послевоенная тоска?
Горячий август, Рио-Рита,
и прядь касается виска.
И шёпот женщины - любимый...
А ветви клёна пантомимой
тут забавляются пока,
но нет Прощания славянки,
лишь крестик в межключичной ямке,
и облака, и облака.