Где-то северное сияние,
Где-то стонущий водопад,
Где-то утро самое раннее,
Где-то вечнозелёный сад.
А у нас, словно белой скатертью,
Белым полем растёт ковыль
Ветры вольные с дикой радостью
Вдаль метут вековую пыль.
Ранним утром в туман закутаны,
Когда гаснут ночные огни,
Ходят кони; их ноги спутаны,
А поди-ка ты, догони.
Убегут, только гривы веером,
Да копыт равномерный стук,
А мы — люди наивно верили,
Будто сахар берут из рук.
Только руки, как видно, разные.
Знать, не верят моим рукам.
Руки грубые, несуразные,
Не знакомые им — рысакам.
Степь да степь — не аршином мерена,
Путь далёк, всё вперёд и вдаль
Эй, ямщик, обожжённый вЕтрами,
Почему в твоей песне — печаль?
Что ж ты воешь, как волк израненный?
Что ты душу, как ритмы, рвёшь?
А вокруг только утро раннее,
Степь седая, ковыль да рожь.
Степь седая
© Copyright: Владимир Фомин 5, 2022
Свидетельство о публикации №122080207119
Свидетельство о публикации №122080207119
Рецензии