Ты, пишущий стихи про любовь
И про всё земное,
Как себя ни готовь,
Всё равно попадешь в неволю.
Ты, раскрашивающий человеческие будни
В радугу любовных мистерий,
Осознаешь, что язык твой скуден
И захлебнешься в истерике,
Когда поймешь, что увязнул в пучине страсти
И не сможешь делить жизнь на дни и ночи;
Когда её равнодушное "здравствуй"
Будет важнее любых заморочек.
И сердце твоё, цепями вырванное,
Грудь любовью наружу вывернет,
Вспомни, как ты говорил "любимая",
В омут бездонных глаз её прыгая.
И кашлем зайдёшься и слезами исплачешься.
В подушку выльешь как исповедь чувства.
Ты, несчастный, ночами алчешь её,
Глазами впалыми глядя без устали
На фотографии, где она улыбается
И держит за руку его. Забавно.
Как тебе пишется? Мне вот, знаешь ли,
Хочется сжечь это все напалмом.
26.02.2022
Лирику
© Copyright: Иванов Антон Ал, 2022
Свидетельство о публикации №122080206606
Свидетельство о публикации №122080206606
Рецензии