Не сказочник

Прости, дорогая, но я не сказочник, в ножнах клинок остыл.
И здесь на комоде в хрустальной вазочке тлеют мои холсты.
Не прячет от мира секреты древние Нарния между шуб,
Признаюсь, и сам я не тот... с царевнами часто бываю груб.

За это, быть может и бьёт неистово ветер - смешной чудак.
Обиженно воет и сорит листьями. Он не поймёт никак,
Что битвы сегодня со мной бессмысленны, я в эту землю врос,
И сердце моё, дорогая, выстлано полем пшеничных кос.

И небо моё не висит за окнами сумрачной ватой туч,
Оно незаметно вплетает в локоны каждый рассветный луч,
Венком драгоценным дрожит под пальцами лучшей из всех принцесс.
А полночь всё небо зажала пяльцами и вышивает крест.

Прости, дорогая, за город выжженный, нечисть ютится там.
Но где наш корабль? Где наша хижина? Где наш последний храм?
Тревожно, как будто меча не выдали и распорядка битв.
Сверкают монеты на чёрном идоле, идол ломает щит.

Бессильно, бессвязно ветра проносятся в центре моей души.
Когда наш ребёнок вернётся осенью, всё ему расскажи.
Как пламя любви догорало искрами, рук прожигая шёлк.
Как в серой ночи прозвучали выстрелы громом. И я ушёл.

С горячего неба сдуваю пеночку, небо шипит- не тронь!
А лето зовёт беззаботной девочкой, в утро мокнув ладонь,
Лететь мотыльком, не дождавшись поезда, в солнца янтарный мёд,
Но так иногда тяжело и боязно просто идти вперёд.