А потом он припрется бухой, как чёрт,
Будет снова пытать: «Ты же любишь меня ещё?».
Он же знает твои синдромы, уверен, что ты спасёшь.
Заучи: не спасай, а спасайся - простой расчёт.
Даже если он - твоя мантра жизни и голос свыше,
Умоляю, включай уже здравый смысл.
Вам ещё предстоит с ним сыграть в игру - третий лишний.
А играть со смертью- очень плохая мысль.
Ему просто скучно, он не по тебе скучает.
Каждый раз, умирая - тут же дьяволом возникает у твоего плеча.
После пары бутылок пойла, влитого сгоряча,
Научи его, Господи, также громко молчать,
Как он в личке твоей в войсах пьяных ****ит о своей печали.
И теперь ты сидишь третий день, всё раскладываешь по фактам.
И давно в голове уложилось, что он мудак, но
Снова кровью сочится строчка каждая.
Тебе больше не больно,
Все раны зажили.
Он лишь снова содрал с тебя кожу заживо.
А потом он припрется бухой, как чёрт
© Copyright: Надя Имре, 2022
Свидетельство о публикации №122080105356
Свидетельство о публикации №122080105356
Рецензии