Автор

I

В три слоя насыпало:
Время — феномен, ноумен —
смерть, пустота,
Но в кавычках.
Моя смерть — композитор,
Частота объятий
Вдохновение — явление маленькой птички,
Пусть кто-то придумает звук мелодичней —
Непочтительно придумал читатель.

II

Вечное противостояние
Чистого с разумом.
Речью мои состояния связаны,
Картечью — поэт стреляет без пуль, пистолетов,
Но мимо. Речь о прощении и прощании.
Игра в верю-не верю отождествляет доверие:
Милая, взгляд твоих глаз, улыбка, лето,
Ты - звездочка, что севернее сияния.

III

Меж страниц летает автор
На опаленных крыльях.
В голове болью танки, танки,
Когда вертолеты?
А вертолет — вдохновение, что заходит с тылу.
Значит забыли.
Но автор все помнит, пишет,
Пусть тяжело и долго,
Трудно,
Никакой структуры,
Мысли будто хаос, что кормит пепелище,
И в этой мутной жиже ничего кроме сумбура,
Будто меня мое вдохновение ищет,
Я слышу, лишь солнце —
Ничего кроме абсурда.
Пусть ещё немного и кольцо
Сожмется даже у Сатурна.

IV

Я беру два слова,
Что рифмуются друг на друга,
Между ними помещаю чувство, образ,
С одним лишь созвучным слогом, сутью,
Мешаю это варево, буквально щепотку мимики,
Чтобы получилась форма
Прекрасная. Эстетически.
Акт созидания творца
Для него же смерти подобен.
В теории,
Он творит что-то прекрасное,
Он творит то, что хочет,
Он творит и уходит,
Растворяясь в своем создании,
Пусть несознательно, как приоткрытая дверца
И оживляет тронутое его созданием сердце.
Но два вопроса меня волнуют и замучили:
Сколько пред смертью он может создать?
И каков предел неудачных и несчастных случаев?

V

Суть судьбы создателя -
Борьба с чужим творением своим,
Последнее слово оставить обязательно за нами,
Последний образ обязательно за ним,
Задушив стереотипом свой последний искренний мотив,
Обмолвиться, трубить, сказать,
Что не придет подмога.
Трудно, ведь их толпы, а нас — рать,
То есть нас совсем не много.

Пусть сильно хочется — сложно быть искренним,
Проще высосать из пальца, создателю,
Кому-то соврать.
Ведь в открытую рану могут пописать,
А в открытую душу насрать, ведь
Каждый — кузнец своих эмоций,
Порционно выдавая, след оставив, распадётся,
Как звезда.
О негативе говорить нельзя,
В ретроспективе перспективно погасить бы солнце.

VI

Дефрагментарное сознание, собранное в кубиках,
В купе как, будто бы
Вальс на обугленных
Паучьих трупиках,
Чувства горькое, ртутное.
Все это суеверие,
Курирую эмоций опознание,
Как опоздание
На открытие империи,
Кофейни,
Впасть в созидание, неверие —
Отравлено
Полемикой.
Не передается —
Воздушно-капельным,
В мозаике собраны, структурно —
Власть самокопания
И самооскорбления,
Самолюбия — мы были ранены,
Но все это лишь часть сомнения:
Слово — пуля, я люблю
Свое творение — прошу, спаси
Меня. Мои желания.
Коль вороны клюют
В этот венец, прости, я как идея, форма и материя
Без содержания
Брось, да плюй,
Если к приметам недоверие, кузнец —
Здесь счастье создают, иди накуй.