Сорок дней...

Холмик мокрый, крест вырос из земли,
и потерь не счесть, и душа болит,
и вопросов тьма: «Почему? За что?»
Не сойти б с ума только и всего...
Сорок дней прошло, столько и ночей,
но не отлегло, стало лишь больней,
как удар под дых, подлый, роковой,
разбивает вдрызг хрупкий мой покой.

Господи, прости... Как прожить сей день?
в мире пустоты, где душа мишень...
И болит она, и взывает. Шаг
малый до греха, но спасает страх
и качает стон, монотонно, зло.
Разожму ладонь в них шипы цветов.
Как прожить, скажи? Как дожить? Прости,
голос мой дрожит, где-то там, внутри.

В горле боль иглой, задушить бы крик
сдавленный, немой. Сорок дней молчишь...
Воронье кругом, но не видно птиц,
лишь кричат о том, что нельзя спастись,
и сбежать нельзя от судьбы - никак!
Пламенем огня не хочу дышать.
Свечи тают, жизнь. Почему? За что
верим в миражи, в чудо заодно?

Кто, скажи, под ноль режет судьбы зло,
причиняет боль, вопреки, назло,
забирает враз то, что брать нельзя?
Огонёк погас, выгорел дотла.
Имя на губах пробую на вкус,
ты в моих стихах до потери чувств.
Сорок дней... ночей... и вопросов тьма.
Мир полутеней выжил из ума.

Я - пустой сосуд, нет возврата, жаль.
Этот высший суд поглумился в край.
Мы с тобой – песок, разлетимся вмиг.
По живому ток нервных зон достиг.
Холмик мокрый, крест вырос из земли,
и потерь не счесть, и душа болит,
и вопросов тьма: «Почему? За что?»
Не сойти б с ума только и всего...


© Nostalgia