игра в playstation

Уже пора? Давай повременим.
Куда спешить, мой добрый аноним,
усталый бог, чьё имя - частный случай.
Мне предопределение судьбы -
синоним всем известного - "кабы".
Ну, здравствуй, август, нежный и подлючий
в своей непредсказуемости дней.
Пора? Возможно. Что ж, тебе видней,
но есть и варианты, жаркий гений.
Допустим так - случайностей полно,
а ты сидишь в кафешке, пьёшь вино,
и знаешь - нет минуты офигенней,
чем эта, остальное - пустяки.
Гони судьбу движением руки,
в конце концов, кому нужны прогнозы?
Все "как" и "что", "зачем" и "почему"
оставь не интуиции - уму,
ему нужны ответы - кровь из носа.
Пора ли? Полагаясь на авось,
вбиваешь в личный гроб последний гвоздь,
ну как возможно жить, не оплошав-то?
Вот август, мы его переживём,
пей вместе с безымянным существом,
но лучше откажись от брудершафта.
Иначе вдруг послышится - пора,
и ты поймёшь, что это не игра,
вот если б это знал, не выпил с ним бы.
Он курит, улыбаясь, аноним,
и дымное кольцо висит над ним,
как знак тобой не видимого нимба.

***

Над полем зависает НЛО,
коню осколком голову снесло,
в деревни "космонавты" входят строем,
a жители кричат им - не откроем.
Таков сюжет, и он, увы, не нов,
редеет взвод небритых пацанов -
кому война, кому игра в playstation.
Здесь кто-то профи, кто-то - просто так,
есть девять жизней, смерть - смешной пустяк,
поэтому никто не безутешен.
Пока вокруг шумят - вот это да!
на картах исчезают города,
и сёла исчезают сплошь и рядом,
военные командуют парадом -
давайте в бой, вперёд, штурмовики!
Убитый конь, металл на дне реки,
солдаты постигают новый левел.
Игрок восьмидесятого, что бог,
умён, силён и в мыслях столь глубок,
что может зёрна отделить от плевел.
Всё ближе высший уровень, финал,
кого-то кто-то всё же доконал,
3-Д картинка, графика что надо,
ни дать, ни взять - послание из ада.
Ну что ж, неплохо я насоздавал -
Программер шутит - время, чистый файл -
и заново. Пока пойди, пройдись-ка
по этим облакам и по местам,
где шли бои, задумайся, а там
игру сотри коротким кликом с диска.