Темнота чеканит крыши,
Тишина вздыхает лешим,
А поэт слагает вирши
О своём, о наболевшем.
Муза в нём — такая малость,
Но витийствует при этом,
Что бы было, что бы сталось,
Если б не был он поэтом,
Пренебрёг бы лёгким флёром,
Назначеньем неизбежным,
Стал в трамвае контролёром,
Иль бухгалтером прилежным.
Что бы было, что бы стало?
Всё б прониклось этим ядом!
Мгла гроссбух перелистала,
Переписывая ямбом,
Ставя верно ударенья
В диалогах "дебет-кредит".
В кабинетах — озаренье,
И трамвай по небу едет.
Темнота чеканит крыши
© Copyright: Владимир Алексеев Псков, 2022
Свидетельство о публикации №122073100178
Свидетельство о публикации №122073100178
Рецензии
