Мне кажется, что вы больны не мной
Вам кажется, что болен я не вами,
И в бесконечности пустой
Мы смотрим в мир закрытыми глазами.
Немой укор - изъеден молью плед,
Остывший чай в ладонях не согреешь.
Идет Иисус на крест две тысячи лет
Он по другому просто не умеет.
И мы идем за счастьем, за мечтой,
Но что нас ждет за новым поворотом?
Любую хрень мы назовем судьбой,
Любое рабство назовем свободой.
Как легкомысленна порой бывает жизнь,
Когда нам кажется, что все вокруг серьезно
И мы всегда кого-нибудь виним,
А по другому просто невозможно.
Мы верим в счастье, в глупые мечты
Мы ищем истину в словах, в глазах, поступках.
Мы по другому просто не хотим
И мы считаем те минуты в сутках,
И сердце нам отстукивает ритм,
И лихорадочно трясутся наши руки...
И мы хотим остаться с ним,
Но это все божественные муки.
Путь
© Copyright: Олег Черкашин 0, 2022
Свидетельство о публикации №122073000859
Свидетельство о публикации №122073000859
Рецензии