Ничего не хочется, ничего не жду,
От душевных болей скоро я умру.
На могиле брошеной прорастёт полынь,
Тихо возвышается мрамора твердынь.
В домовине узкой посреди червей,
Дух бунтарский грустно думает о ней.
Так зачем те боли, и зачем обман?
Если я навеки преданный был Вам.
И теперь в могиле, посреди червей,
Я лежу холодный думая о ней.
Под могильною плитой
© Copyright: Алексей Титоренко, 2022
Свидетельство о публикации №122073005800
Свидетельство о публикации №122073005800
Рецензии