С годами, может, стану я мудрее...

С годами, может, стану я мудрее,
И видеть буду многое не так…
Но время торопить я не умею –
Успею я пожить ещё в летах…
А молодость проходит, словно дымка,
В предутренней безветренней поре,
И в сердце, нет да встретится грустинка
О детстве дальнем и о букваре…
Мелькают, как виденья, тенью лица –
Во сне я в детстве был уже не раз…
Так мне хотелось там остановиться,
Так не хватает детства мне сейчас.
Нам взрослые с серьёзными глазами
Докучливыми виделись, хоть плач,
И во дворе гоняли мы часами
Потёртый, со шнуровкой, старый мяч…
Казалось нам – всё будет в жизни просто,
А что не просто – было невдомёк…
Мне б хоть на миг стать маленького роста,
Чтоб разгорелся в сердце уголёк…
Я в детстве растворился б, как в тумане,
Вобрал бы вновь в себя его тепло,
И прихватил на память бы в кармане
Поломанное старое сверло…
Оно пусть не годится для работы,
Но я б хранил его, как талисман,
И собираясь штурмовать высоты,
Я б доставал его и клал в карман…
С ним проще было б жить и веселее –
Я знал бы, что в пути не одинок…
Я плакать и ругаться не умею –
А с ним бы я и отступить не смог…
С годами мы становимся мудрее,
Уж еле виден в дымке школьный бал –
И всё-таки я чуточку жалею,
Что детство плохо так запоминал…

1984 г.