Поэты сердца

Слова, не ставшие стихами,
Томились в строфах и душе,
Сочились памятью, слезами,
Выстраивались на меже
Миров, один из них – мой космос,
Другой – вселенная людей,
Сплетались в вечные вопросы
В простой истории моей.
В узлах читались мне ответы,
И каждый – только про меня.
Поэзия витала где-то,
Неуловимая, маня.
И сложенные ровно строки
В убранстве всем известных рифм,
Как будто виделись в итоге
Стихотворением, но в них
Не ощущалось вновь того, что
Хватает за душу цветком,
Связует будущее с прошлым,
Поёт в детали обо всём.
Здесь не умение решает –
Поэзию творит Поэт.
Его душа себя вживляет
Во всё и излучает свет.
То он струится между строчек
И оживляет все слова.
И недосказанное точно,
А сказанного жизнь жива.
Таким рождаются, а мы вот,
Умельцы ремесла стишат,
Спешим состряпать сладкий вывод –
Коль пишешь - ты поэт. Нет, брат,
Смирись, что можешь то, что можешь
А что не можешь – не твоё.
Поэзия, увы, не ложе,
Не гимнастический приём.
И, может быть, что мы поэты
В своих естественных делах.
Поэзия нам шлёт приветы
Но чувствуем мы их в сердцах.
Но чтобы осознать величье
Творимого, необходим
Ум с опытом борьбы с безличьем
Творящегося и своим.
Не стоит мелочные дрязги
И невротический накал
Воспринимать как божьи сказы.
Дух выживанья – не сандал.
И эта правда не злоблива,
Но шанс даёт себя найти
Не в рифмотворческом сортире,
А на своём простом пути.

                30 июля 2022 г.