Расстрел

                «Россия, звёзды, ночь расстрела
                И весь в черёмухе овраг».
                Владимир Набоков.

Будет всё, как всегда.
Ночь... прощальная.
Плен. Старый сарай у села.
Голова, словно чайник... 
передумана целая жизнь.
Луна щерится  меж досок,
не струганных, в щелях
узких -
рассвет... как старуха
с косой - брюзжит...
ноги ослабли - не держат,
кровь и открытые раны...
но ты держись,
среди своры волков,
ты же - русский... бравый.
Тишина. Затихли глухие
шаги.
Наступила точка отсчёта.
В небе – наши, слышу звук
самолёта…
скрип и говор хохляцкий. 
Вот и всё, Серёга…
завтра щёлкнет курок-
мамочка, милая мама…
оборвётся слепая жизни
канва и беззубый урод,
не вникая, спросонок,
скажет:« Всё, русня, тебе
приговор».
Такой не промажет, такой –
не промах. И смертельная
пуля разрежет рассвет.
Это не сон.
Я стою у оврага… где
одурь черёмух - звон
свиристели в бездонном небе,
Мариуполь...
а завтра - мне двадцать
лет.