Дорожное

сучка-весна, долбаный поезд,
кончился коньяк и таблетки от аллергии,
чьей-то пьяной ночью мне не до сна,
видимо я стар, если жалуюсь и лежу,
словно в летаргии.

пытаюсь продышаться, попил воды,
пялюсь на девицу в цветастых шортах,
размышляю как, размышляю где,
обольстить её, чисто ради спорта.

успокаиваюсь, вспоминаю дом,
тёплую постель, рот любимой женщины,
разве я такой? разве стих о том?
разве эти строки классиком мне завещаны?

машинист ведёт старый паровоз,
чувствую, грустит, хоть его не вижу.
тряпка, соберись, хватит этих слёз...
________________________________________
русская поэзия спит на метр выше.

завтра новый город прервёт мой сон,
я оставлю боль в простыне вагонной,
обнажить всю душу - таков закон,
ведь иначе множатся эпигоны.

набираю строчки под стук колёс,
ухмыляюсь и ругаю себя за пафос,
уже 33, но всё вроде как не всерьёз,
вместо упорядоченности эйсид хаос.

безмятежный сон почему-то не про меня,
видимо это роскошь работяг или дураков,
или просто аллергия, плюс я синяк,
да ещё волнуюсь,
словно школьник из-за стихов

я поэт, и бросить камень в меня нельзя,
я хорош, словно в песне про взгляд с экрана,
всем привет, встречайте меня друзья,
слегка помятого, честного, странного!