Себя не принимать и до презренья даже,
Не верить в чудеса на перемены.
Могли же предки обликом таким «уважить»,
Не понимая, что несут их гены?!
Как надоели унижающие взгляды,
Разящие похуже острых копий.
А год идёт уже не малый – тридцать пятый,
И с каждым годом ухудшенье копий.
Уже готовится рассудок согласиться:
Да мало ли подобных ситуаций.
Но почему-то продолжает кто-то сниться,
И в скучный день типичный – бац тут.
Одумавшийся будто миллионный город,
Являет из другого измеренья:
Он худощав, по правде, далеко не молод…
И от него в её дочурке гены.
Гены
© Copyright: Ири Белус, 2022
Свидетельство о публикации №122072703001
Свидетельство о публикации №122072703001
Рецензии